Жизнь хороша. Что бы ни было, хороша.
Ляжешь на спину и слушаешь, как шуршат
камушки – под ногами у рыб, наверно.
Рыбы находят в капусте морской рыбят,
нянчат и учат, без устали им твердят,
как рыбаку надо правильно делать нервы.
Тут, пополам между небом и глубиной,
запросто понимаешь язык иной,
всю тарабарщину донного бездорожья.
Смотришь, как в рыжей солнечной бороде
чайка запуталась – так и висит весь день,
и провисит до зимних штормов, похоже.
Мне же назавтра зябнуть в своих краях,
слушать ворон в обветренных тополях,
хлюпать чайком и глядеть на сырые кровли.
И, если выпадет парочка сносных дней,
дунуть на дачу и в паузе меж дождей
врать карасям по-рыбьи о рыбной ловле.