Кто это ходит - я вижу неясные тени,
Строчки следов между строчек вчерашних стихов.
Кто притворяется мороком и наважденьем,
Сном не загаданным, избранным томом грехов?
Просто прохожий, но странно вникающий в сущность,
Режущий взглядом поспевшего лета пейзаж.
Чувствую я, от него никогда не спасутся
Мёртвые строчки, обычный картонный муляж.
Странно и страшно неслышных шагов опасаться,
Прячась за стенкой непрочно построенных фраз,
Склеенных наспех из где-то подобранных фракций,
Где бриллианты окажутся горсточкой страз.
Где не слова, а наборы бессмысленных звуков,
Шелест и скрежет, а будто бы, речь о любви…
Где осыпаются камни мостов виадуков -
Не с чего глянуть - какой открывается вид.
Вид на ущелье, его бессловесную пропасть,
Не перейти и, наверно, не пере-лететь.
Просто прохожий толкает - иди и попробуй,
Выдать за золото стёртую временем медь.