Быть может я сплю? Я уснул тогда,
в семнадцатом грозовом.
Не из-за того ли ушла вода
из мест, где стоит наш дом?
Когда-то прибой здесь дышал как зверь,
что сворой борзых гоним.
Ступени тут выросли, я теперь
за пивом хожу по ним.
Ведь если проспать десять тысяч лет
комариком в янтаре,
то станешь невидимым для зверей,
прозрачным для всяких бед.
Так может в одной из чужих квартир,
где спят лишь по одному,
под утро я выскользнул в этот мир,
не снившийся никому?
Должно быть, я сплю. И мой сон пухов,
в нём всё заливает свет.
Я сплю, и мне снится, что нет стихов
а значит — и боли нет.