Под звуки утренних прилётов,
Под гром ответок вдалеке
Понять пытаясь - где там? Что там?
В своём затейливом мирке
Мечтаешь всё-таки о мирном...
О тихом шорохе листвы,
О величавости старинной,
Где Пушкину являлись сны...
О том бескрайнем русском мире,
Что нёс добро своим крылом,
А не о страшном, диком пире,
Что ворон правит над землёй...
И бросив якоря привычек,
Чтоб удержаться, устоять,
Друзей реальных, без кавычек,
Мечтаешь страстно услыхать...