О мама моя, ты жива ещё, мама.
И совестно мне сознаваться тебе:
Как много тебя в моей жизни, как мало
Я рядом бывал в твоей тихой судьбе.
А помнишь ли ты, когда я, ещё мальчик,
Сбегал босиком по тропе в тёмный сад?
И сколько бы я не входил в него дальше,
Ты ловко меня вызволяла назад.
Но я убежал, как сбегают составы,
Вагоны скликая и дёрнувшись в путь.
И домом моим были палые травы,
А поиском цели – прожить как-нибудь.
Простишь ли мне то, что от холода, мама,
Я кутался чаще в пальто, чем в тебя?
Как много любви ты давала, как мало
Давал я на сдачу, лишь прибыль любя.
А ты вся как май, как берёзовый полог,
Как дождик по скату, притекший к земле.
А я только миг, только случай, лишь повод
Зайти в непогоду на часик к тебе.
Когда ж я приду так, чтоб ветры не дули,
Чтоб дверь не стучала в подъезде, как гром,
Чтоб, ноги обув в вековые ходули,
Вскочил я, как мальчик, в оконный проём?
А там будет сад из волос твоих гладких,
Тот самый, в котором я в детстве плутал.
О как бы вскочил я в него без оглядки,
О как бы я в нём был огромен и мал!
О как бы рыдал я тогда безутешно,
И видя тебя каждый миг, каждый час,
Слагал бы столетья любви вперемежку
Со светом зари в глубине твоих глаз!
О мама моя, ты жива ещё, мама.
И совестно мне сознаваться тебе:
Что жизни моей остаётся так мало,
Чтоб высадить сад в твоей тихой судьбе.