Поэт плачет, когда невольно,
У него душа болит...
А муза его довольна,
Что работает, ищет, творит...
Наша жизнь не сердобольна,
Бьёт наотмашь так, что искрит...
Не терпит она слабовольных,
Тех, кто тлеет, а не горит...
Страсть же, порой своевольна,
Вскипает от взмаха ресниц...
И не даёт быть спокойным,
Когда нет любви без границ...
Сердце рвётся кусками, довольно!
От напора аорта трещит...
Но никто не поверит, что больно,
Что поэт ночами не спит...