Сторожко и тихо в лесу,
Как только - в осеннюю пору.
Её заревую красу
Храню, что святую просфору,
В особом души уголке,
Где теплится мир первозданный.
Там тают туманы в реке...
И сердце поёт непрестанно.
Что ищет оно в синеве,
Такой недоступной и близкой?
Где плещется море в огне
Вдруг разом занявшихся листьев.
Где пёстрый рябиновый куст
Горит купиной неопальной.
И всё, что родится из уст,
Лишь радостью дышит пасхальной...