Лучи от солнца – как стежки,
Сшивающие землю с небом;
Так масло плавает над хлебом,
А выше – тучи, как куски,
Венчающие горный сэндвич.
Здесь вольно дышится глазам,
Хоть сердцу – чуть тяжеловато,
Как будто в грудь набили ваты;
И пульс, закрытый голосам
Земным, - всё чаще, резче, напряженней.
Здесь – словно гавань для молитв,
А корабли житейской прозы
Гремят вдали, как злые грозы,
В воспоминанье прошлых битв,
Забыв про жертвы и победы.
Всё далеко, всё – сквозь пробел
Меж тучами и надземельем;
А солнце льётся мёдным зельем,
Не пропуская за Предел;
И возникает беспредельность…