За окнами темно. Часы бьют восемь.
А время года – солнечная осень,
прохладная, багряно-золотая…
Жизнь, словно книгу, что прочел, листаю,
И нахожу в ней массу эпизодов –
красивых, грустных, как сама природа
И в этой книге лучшею главою
считаю ту, где милый облик твой и
твои стихи, и первых встреч волненье,
и первое тебе стихотворенье.
С тех самых пор я «заболел» стихами.
И вспыхнуло, как радуга, над нами
сияние любви порою вешней.
И пусть осудит нас, кто сам безгрешный.
Но почему в душе моей тревога?
Мда...кончилось всё грустным эпилогом