* * *
Помер наш кот он мышей не ловил,
Мух не гонял, голубям не вредил,
В ботинки не гадил ни лазил на стол,
Не чем никогда ни играл он в футбол.
Он не был гурманом и ел что найдёт,
И пил что поставят - а выпьет споет,
Чтил настроенье соседей по дому...,
Мяукнуть при встрече мог он любому.
Не за сметану, он поможет чем надо,
Погладьте кота - и вот вся награда,
Не притязателен и скромен в быту,
Весёлым он был и не любил суету...
Он с малых усов предпочтения имел,
Хоть не было слуха - но песни он пел,
В душе был романтик, природу любил,
По речкам сплавлялся и рыбу ловил...
Не ставил он цели, прославить в века,
Не стройной была в поэмах строка,
Во всякой картине, мазок так и сяк,
Был кот без талантлив от роду босяк.
Рожденных в подвалах и на чердаках,
Таких вот котят - не берут на руках,
Для них не игрушек ни мягкой постели,
Не жирной сметанки сто раз на недели.
Не доброго слова ни милого взгляда,
Пинают так больно и бьют куда надо,
Стараются в сердце по самый загривок,
Чтоб в раз расхотелось, сметаны и сливок.
Чтоб знал своё место кошачий отродок,
Что век твой печален и очень короток,
И сколько бы ты, на свет не рождался,
Все "девять" своих, ты б изгоем остался...
* * *
( Е-Р )07.2005.