Не пусты зеркала...пролетает ли птица,
или ветер тревожит промокшую ветвь,
в нём, чуть дымчато, то ли душа отразится,
то ли облаком серым
грядущая смерть.
Не смотрю я в него просто так, напрямую,
только искоса, сбоку, ловлю глазом тень.
За окном белый свет ведёт жизнь непростую,
оторочив тесьмой черной солнечный день.
Очень жарко. Дожди поливают чужую,
мне ненужную землю, смывая покров,
ежедневно мне душу строгая, свежуя,
чтобы плавала в лужах чернее, чем кровь.
стаи птиц этим летом заметно редеют,
(за окном только пара трескучих сорок).
Мелкий дождь...и на бреющем
ласточки "бреют"
неба мрачного купол ... таков эпилог