… и пряная осень, и бархатный вечер, и ты
В своём одиноком жилище, где пахнет стихами,
Страницами книг и сухими до смерти цветами,
И пальцы твои повторяют мои же черты…
Сквозь серое небо скользили лучи в палисад,
И шорох краснеющих листьев будил винограда.
… мне было шестнадцать – и счастье моё и преграда.
И шёпот, и вздохи, и стоны, и страх невпопад…
Ты был осторожен со мною, поранить боясь.
Бретелька упала нечаянно с тонкой ключицы.
Впервые узнав про истому и ярость волчицы
Испуганной лаской, с собою от страха борясь,
Казалось, что мне оставалось всего лишь вздохнуть -
И сердце моё перестанет и плакать, и биться.
Ты пил меня долго и больно, не в силах напиться,
А капли калины на белом всю выдали суть…
И в теле моём, где царила весны пустота,
Сто острых кинжалов устроили танец и пляски.
Играл Дебюсси или нет… Только сброшены маски:
Ты – годы и время, а я – ну сама простота.
И утро пришло, притащило с собою испуг,
Стыдливость чудную, сомненья, и мысли о маме…
Ты первым случился по осени, новым и самым…
Закрыть наготу не хватало ни пальцев, ни рук.
И только шифон невесомо меня укрывал -
Был тонкой мембраной, защитой от жадного взгляда.
И руки твои… Я шептала неслышно «не надо»,
А ты без конца, без конца, без конца целовал…
И сколько же тех сентябрей пронеслось за спиной,
Любовников лица мелькают, и пахнет зимою…
Но в памяти вечер, лишь только глаза я закрою,
Где капли на белом, и ты со своей сединой.
И прелью запахнет, и солнце пробьётся сквозь смог,
И это «не надо», что брошено тихо и мельком,
И снова с ключицы моей убегает бретелька,
И ты – перезрелый и первый, и сильный - у ног…
2023, осень. Сентябрь