Я чувствую солёный звук.
Он различим и очень точен
В речах господ и в брани слуг,
Хоть он так хрупок и непрочен,
Не заглушён и не закончен,
Он с севером сцепляет юг.
Я чувствую его на вкус,
И дрожь его в сердечной мышце.
Он просолил собой Эльбрус,
Кварталы в Питере и Ницце.
Он - пульс на ленте в самописце,
Он - в рубке вычисленный курс.
Он выбрал клавишу жильём,
Впитался в дерево и струны.
Он прост, как вход в дверной проём,
И нечитаем, словно руны.
Он задувал в пустыне дюны
И прыгал в ветках воробьём.
Я с ним, солёным, не в ладах:
Из-за него покой и ярость,
Взрыв созидания и страх,
Рождение и тут же старость
Во мне. И ненависть, и жалость,
Любовь и ревность, взлёт и крах.
Он презирал ваш нотный стан,
Границы тактов в партитуре,
С гражданством всех на свете стран,
Ты б нотой стал в клавиатуре?
Звучи, а Франклин на купюре
К маэстро упадёт в карман.
Он не давал себя в наём,
Он не желал быть подчинённым,
Он сам себя считал царём,
"Я в этом мире был исконным" -
Кричал. И с ним, в себя влюблённым,
Мы не ужились бы вдвоём.
Я взял его без всяких прав.
И вдруг он кротко и послушно
Вошёл в гармонию октав
И лёг на слух легко, воздушно.
Внутри меня взял всё, что нужно,
Всю соль свою тебе отдав.