На каждой ветке жемчуга листвы,
и до паденья пред тельцом недели..
Незрелый плод не собран у айвы,
но страшный сон приснился...всех метелят.
И сырость не постигла города,
и воробьиный гость, зять-пересмешник..
свой голос изменяет по годам,
и сотрясает прошлое орешника..
А время мается дворовым псом,
то за угол бежит, там огрызаясь..
то медленно идёт вдвоём с котом,
и кажется хождение сужается..
И воздух режется, от меди не уйти!
звон колокольный волнами достанет..
А я в нём слышу: - Нет тебе пути!
И Бога доставать, Он всех оставил!
-И почему душа болит, болит!
Да сколько было осеней в годах!
и небо вновь со сказами иврита
пустынная игра с бедой в устах...