Ты в доме живёшь у богатой семьи,
Где не актуальны печали твои.
Там врёт телевизор, твердит интернет,
Что бед и несчастий поблизости нет.
Приходят друзья и сидят за столом,
По праздникам дым поднимают столбом.
А ночью по комнате кружит тоска,
И на фиг нужна тебе эта Москва.
И тень, расплываясь, ползёт по стене,
И прошлого нет, и грядущего нет.
Нет времени года, в неделе нет дней,
Лишь сердце у горла стучит всё сильней.
И хочется снова в провинцию, вспять.
Так сильно, что впору по рельсам бежать.
Лишь коркой арбузной хрустит под ногой,
Что в жизни твоей приключилось с тобой.
И шторы задвинуть, вернувшись назад,
Как веки навек закрывают глаза.
И пусть тогда будет покой.
Покой хоть какой-никакой.