И снова высота, и снова бой,
И младший лейтенант,
из юных лет
Пушок едва пробился над губой,
Кричит «Ура!», срываясь на фальцет,
«За Родину, за Сталина! За мной!»
С земли в атаку поднимает взвод,
И мы, судьбе оставив спор с судьбой,
Бежим навстречу пулям, вверх, вперёд
По склону лысому – ну хоть бы куст!
Да что там куст, ведь он не защитит
Солдату жизнь,
и только Божий суд
За нас ту самую судьбу решит.
За нами рота поднялась.
«Ура-а-а!»
Слилось в единый стоголосый зов:
«В атаку!»
Как история права
В бессмертной силе духа этих слов.
От них положе склоны высоты,
А ливень пуль – как изморось свинца,
От них становишься героем ты,
Здесь в подвиг путь проходишь до конца.
Но бой есть бой!
И мы сегодня в нём.
Атака, высоту штурмует взвод,
Где пулемётным шквалистым огнём
Смерть изрыгает беспощадный дот.
«За Родину!..»
Вдруг младший лейтенант,
Ещё не чувствуя, что он убит,
Бежит сквозь смерть и сквозь свинцовый град,
«За Сталина!..» – беззвучно рот кричит!
Ещё один-другой нетвёрдый шаг
И всё –
склон вздрогнул, вздыбился стеной
И рухнул с командиром в вечный мрак,
Где затерялся шёпот-крик «За мной!»
Седой сержант не дал ему пропасть:
«За мно-о-ой!»
Гранатой поперхнулся дот,
Подруга смерти амбразуры пасть
Заткнулась,
сдох фашиста пулемёт…
Прошли десятилетия.
Порой
Мне снится день, где младший лейтенант,
Где я – ещё мальчишки, первый бой
За высоту,
и тот седой сержант…