В сумерках гуляет дождь по крышам.
Что тут скажешь, ведь его сезон.
Под зонтом художник осень пишет.
Задержался в бабьем лете он.
Спорит он с назойливой погодой.
На холсте синоптикам назло
Вся листва оранжевой породы,
Ей пока, однако, повезло.
В низких тучах спрячет небо звёзды?
Но ему и это нипочём.
Ведь исправить никогда не поздно,
Кисти взмах - и станет горячо.
Где же загулял ты, МОЙ художник,
Уступив мольберты маляру?
Заблудилась бабочка, по-божьи
Подарив надежду поутру.
Богомаз настойчиво рисует
Светлую дорогу до небес.
Лишь в одном художник не рискует -
Сделать меньше плату за проезд.