Мне 37. Обычный день.
Поднялся рано: лето - шорты.
Пока ещё «нестарый пень»
Идет, как принято, за тортом.
Он трезв, он скучен, он чужой:
Язвит и мстит постылый город…
У нас почти что выходной
И вроде бы не мор, не голод,
Но что-то тошно. Все плывет
В противном мареве июля.
Кто выяснил, зачем живёт -
Счастливый. Радость крутит дули
И оставляет. Грусть, под дых,
Привычно утром ударяет…
Беда и счастье молодых
В том, что они не понимают
Последствий. Полные надежд
Спешат к кому-то и куда-то,
А я от глупости невежд,
Ума, бессмысленной, палатой
Отгородился и один
Пишу, читаю, увядаю…
Дожил, зачем-то, до седин
Но для чего - не понимаю.
Дмитрий Белугин
1.07.2023