Яблоки падают с яблони спелые.
Город неспешно живёт, тихо молится,
Смотрит на мир сквозь окно запотелое.
Кашинка-речка течёт за околицей.
А купола в небо высятся синее,
Звон-перезвон по округе разносится.
Эта земля и зовётся Россиею,
В песню души ненавязчиво просится.
Воздух пропитан грибами, брусникою,
Клюквой, рыбацким уловом удачливым.
В скромном величии -- сила великая,
Люди здесь местные -- вовсе не дачники.
Чтоб надышаться исконным и праведным,
Еду сюда, когда сердце намается.
Тёмные доски икон, что от прадедов,
Вновь оживают и просят покаяться.