Ни с того и ни с сего, на мозоль,
Надавил мир на мою, на больную.
Без причины, безо всякой мне боль,
На дороге моих дней, послал злую.
Как нарочно, отчего-то всё часто,
Как назло нам происходит и вот.
Попадает, мне не той масти карта,
И вниз маслом, мой летит бутерброд.
А в дороге караулит случайность,
Чтобы тут же наказать за просчёт.
Ей неведома сочувствия жалость,
За ошибку, как за грех, она бьёт.
Я пытался жить солидно, всё взвесив,
Но ломала жизнь всегда мой расчёт.
Не в то время часто я, не в том месте,
Оказавшись, попадал в переплёт.
Неказистый я такой, неудачник,
Но без злобы, в мир смотрю сквозь очки.
Не желаю время в нём жить иначе,
Жизнь люблю я и живу без тоски...
Марковцев Ю