В своих стихах мы видим сор,
Они сухи, как лист опалый.
Природы трепетный узор
Звучит бесформенно и вяло.
Чужие строки так легки -
Волной пушинок невесомых
Плывут, под взмахами руки
Поэта, в образах знакомых.
Стремленье каждого творца
Таиться там - за гранью мысли,
Где каждый слог людским сердцам
Внушает трепет нежный, чистый,
Где каждая строка стрелой
Несётся в цель по сути самой
И пахнут утренней травой
Следы чернил бумажной гаммы.
Но на листе бесцветный хлам!
Строка за строчкой - всё пустое,
Допишем тут, исправим там,
И больше стих ни что не стоит.
Шедевры строгие творцы
Своей же критикою душат,
А посторонние чтецы
Часами их готовы слушать.