1, пролог
Солнца не видно…
Жестокого…
Жаркого Солнца…
Листья закрыли — его, виноградные, нежные листья…
Нежные, да…
Но жестокое, жаркое Солнце…
Солнце — закрыли…
И можно — в тени оставаться…
Сладко зева-ать, предвкушая, как вырастут грозди…
Вырастут — все же — и соком…
И соком нальются…
Чудесным…
Как же…
О, как же прекрасны — зеленые листья…
2
Как?
Почему?
Оборвался…
И падает…
Лист виноградный…
Падает…
Желтый…
О, желтый…
Совсем не зеленый…
Вскрикнув, менада — поймает, подхватит — его…
Желтый…
Иссохшийся…
Мертвый…
3
Первый…
А следом — еще…
И посыпались — листья…
Что?
Листопад?!
Но до осени — целое лето.
Сыплются, мертвые, сыплются, легким шуршаньем — душу смущают, менады несчастную душу.
Сыплются…
Сыплются…
Мертвые…
Желтые…
Листья…
Даже — не осенью…
Летом!!
О, как это — страшно…
4
Первые листья…
Сухие и мертвые листья…
Солнце сожгло — их, жестокое, летнее Солнце.
Ищет менада — меж листьев, еще не опавших…
Ищет — надежду…
На то, что чудесные гроздья…
Все же…
Появятся…
Вырастут…
Соком нальются…
Соком нальются!!
Нальются!!
И нет, не находит.
5
— Ты… умираешь…
Бессовестный…
Он…
Умирает…
Он — умирает.
Казалось бы…
К небу — тянулся…
Вился, тянулся — к высокому — синему — небу…
И умирает?!
— А я?!
И завыла менада, в небо швыряя — иссохшие, мертвые листья.
6
О, виноградник…
Иссохнет…
И лозы — считает…
Мно-ого…
Ох, много…
И всем — осыпаться?!
И всем…
Умирать, иссыхая…
Все — посчитать…
Не получится…
Столько — их…
Разных.
7
Все — не получится, да…
Но любимая…
Вот же…
— Эту лозу…
И менада касается — тонких, веточек тонких…
Таких беззащитных и тонких…
— Именно эту — любила я, чувствуя… зная: самыми сладкими выйдут — ее виноградины, в каждой… Солнце, совсем не жестокое, сладкое Солнце…
В каждой?!
И что же?!
А листья, увы, облетели…
Солнцем сожженные, нежные, нежные листья…
8
— Милая…
Кажется, в пальцах — менады — лоза…
Задрожала…
И обвивает — менады — горячие пальцы…
Будто менада…
Спасет — ее…
Как?!
Обвивает…
Нежная…
Тонкая…
Сколько любви и надежды…
Столько любви и надежды, что больно менаде.
9
— Милая, как помогу я — тебе… Я — простая менада. Да, любоваться — тобою… и, листьев касаясь, петь урожайную песню… о соке сладчайшем, петь и смеяться… И пробовать — первые ягоды… ки-ислые очень… Морщиться!! Снова — смеяться: они же… созреют, Солнце вобрав и земные — прохладные — соки… Только — менада. Ты слышишь? Простая менада.
Слышит?!
Лоза?!
Обвивая — дрожащие пальцы?!
И над собою — смеется, смеется менада.
Что же…
С лозой объясняться — последнее дело.
10
С Солнцем, наверное, проще…
— О, Солнце, послушай…
Слабый — ее — голосок…
Долетит ли — до Солнца…
— Послу-ушай, — кричит, надрываясь, менада, — летнее — ты… и горячее… Да, но жестоким — я бы — тебя называть — никогда бы не стала… раньше, но видишь?!
Менада — листок протянула, желтый, сожженный, и в пальцах — его — раскрошила.
— Видишь…
И руки — на — развела…
Разумеется, видит.
— Видишь?! Земля иссыхает… и мой виноградник… Все — иссыхает. Иссохну и я — в одночасье.
Солнце…
Не двинулось с места.
Добрее не стало.
11
— Небо…
Оно породило — и Солнце, и землю…
Значит, и нужно — к нему обращаться — с мольбою.
— Небо… хорошее… синее… синее небо… Видишь?!
Не нужно — показывать желтые листья, ими шуршать, растирая…
— Не будет — ни ягод… Сока не будет, бодрящего, сладкого сока… Значит, менаде иссохнуть, как листьям…
Иссохнуть?!
Только теперь понимает менада: без сока — дивной лозы…
И далекое, синее небо молит — о чуде.
А небо…
Не слышит, наверно?
Небо, такое же синее…
Небо…
Менада…
Небо?!
Менада?!
Бессмысленно — спорить с лозою…
С Солнцем…
И небом…
12
С Солнцем…
И небом…
И значит, лозу обнимая…
Только одну, но любимую, нужно — смириться.
И дожидаться…
И капают — первые слезы…
— Ветер подхватит — меня, иссушенную Солнцем… в небо поднимет, а я — не почувствую… даже… Раз, и рассыплюсь — горячею, мертвою пылью.
Смерти…
Она…
Не боится.
Совсем — не боится.
— Да, уже не увидеть… огромные грозди… и не попробовать — ягод, и сока — не выпить. Не любоваться — лозою, что вьется, живая… Больше — не трогать… зеленые, нежные листья…
Падают капли…
Быстрее…
Быстрее…
И пуще…
Пуще!!
Как будто — не только менада рыдает…
Падают, падают, падают — чистые капли.
13, эпилог
Бедная, плачет менада, не видя, как листья…
Те, что еще не осыпались…
Стали…
Куда зеленее…
И шелестят, прославляя — любимое небо…
И шелестят, прославляя менаду…
Нет, шелестят…
Просто так…
Отзываясь на капли, струи дождя…
Обновленные, нежные листья…
Листья, с которыми спорить бессмысленно…
С Солнцем и небом — тоже бессмысленно…
С небом…
Но льется — все пуще.