Не поймёшь, что ярче за окошком:
Жёлтый лист, что сумерки прожег,
Или фонари, что рыжей кошкой
Затаились возле Божьих ног?!
…Что они с осеннею порою,
С бабьим летом, что горит во мгле?
Это «что» сражается со мною,
Не даёт покоя в тишине.
Мучит непрестанно… Тротуаром
Прошагал узбек – давно пора,
Да на бой с потусторонним жаром,
Знать, не поднимается метла.