Я не очень ругаю пришедшую осень.
Я немного ослаб от июльских цветов,
Мне милей монастырь, где главенствует проседь
Замерзающих окон и белых следов.
Я стихи сочиняю ночами упрямо,
Разрывая шуршаньем сухим тишину.
У камина, укрывшись любимой пижамой,
С одиночеством сказку читаем одну.
У вина и сигар отвратительный запах,
Вкус морозных ветвей мне милей во сто крат,
Я люблю, когда день опускается в запад,
И душа засыпает под шепот лампад.
Я не очень ругаю пришедшую осень.
Опасаюсь, что белый накинув покров,
Вдруг однажды, замерзнув, нечаянным гостем
В дом проникнет тоска без любимых стихов.