***

Осень такая прохладная, теплая и тихая.
 
В осени много оттенков, и все они как промозглый ветер, как утро с льдинкой, как вечер в изморози.

Воздух пропитан водяными снежинками, они ещё будут, просто узорами, просто застынут, как плач осенний.

Когда закружится первый лист, как узел завяжется путь остальных, и не будет возможности остаться.

Тогда в жёлтых красках утонет мир, утонет образ какой-то яркий, как будто морозный в чужих цветах, в цветах летнего солнца.

Во всем противоречии конца и начала, во всем умирании и холодании - во всем этом странное осеннее чудо, невысказанное, быстрое.