Читала и анализировала стихи по мере поступления — спасибо площадке за новшество публиковать предварительный лонг.
1.
*(Кукурузные початки)
.
Кукурузные початки,
ранний голос петуха.
Разнотравье в беспорядке,
свет скользящий по верхам.
Скоро ветру выть по-волчьи,
птиц гонять с убогих крон;
по-хозяйски, осень молча
от зимы готовит схрон.
Словно мышь скупая – зёрна
прячет в дальнюю нору.
В ситчик палевый обёрнут
лес понурый поутру.
Бабье лето постояло
лишь недельку и ушло.
По двору, слоняясь вяло,
бродит рыжее мурло.
Чисто осеннее стихотворение: меланхоличное, неспешное, с налётом тёплой грусти. Рифмы симпатичные такие. И тем чужероднее смотрится в финале "мурло".
Оценка: 8
ЗНАКИ
.
Пока в саду почти феличита
на склоне лета северного куцего,
давай не будем новости читать,
читать и плакать, плакать и закусывать.
Мы думали, настало время жить,
прекрасные рассматривая мелочи,
что, наконец, дошли до той межи,
где горевать нам будет больше не о чем.
Но этот сон так долог и глубок
в своей непоправимости осознанный,
где катится и катится клубок
большой беды. И зарево за соснами
всё ближе. Там о помощи кричат
такими голосами безутешными.
И только безупречный этот сад
баюкает неясными надеждами
на то, что будет светлое потом
без новостей сквозных и проникающих.
И знаки происходят чередом -
то лепесток, летящий через дом,
то самолётик, в синем небе тающий.
Есть стихи, которые попадают в тебя полностью, и ты принимаешь их полностью, и не хочешь выискивать блох, придираться к мелочам, etc. Настоящие. Это – такое. Ну вкусно же: сон "в... непоправимости осознанный," "лето северное куцее", безупречный сад в противовес безутешным голосам. Финал просто замечательный!
Оценка: 10
Пы. Сы. А ещё подумалось, после "Знаков" вряд ли в лонге появится настолько же сильный текст.
#3
Накануне
.
Накануне били тело –
Для порядка – еле-еле,
А душа цвела и пела –
Душу даже не задели.
Накануне спали плохо:
Без покоя, счастья, света –
Под периной нет гороха,
Под подушкой пистолета.
Под окошком ходят в ногу,
В унисон горланят песни:
–Эх, дороги, пыль, тревоги...–
Все умрём и все воскреснем.
Чёрный ворон – в чёрном небе.
День короче – ночь длиннее.
Кормят печи белым хлебом.
В уши б речи почестнее.
Накануне били тело,
Пели , пили, спали, ели,
А душе какое дело?! –
Душу даже не задели...
Двойственные ощущения от текста: с одной стороны, авторские эмоции: горечь, досада от того, что до души (а вовсе не душе) никому нет дела, что всё меньше в жизни правды, счастья, смелости вырваться из замкнутого круга, мне понятны, я их во многом разделяю. Но в этом тексте мне не хватило поэтичности, но при этом – с лихвой прописных истин. Извините, автор, но
Оценка: 7
#4
быть
.
ещё костёр пылает в тишине,
но скоро светлячки заметеорят небо,
но время раздвигать протлевшие угли вполне,
чтоб положить картошку, шашлычок из хлеба.
.
... приляжет на бок зонт ночной,
и отмерцают миражи и звёзды.
припрячет рожки в горизонт
уставший месяц благородный.
.
... заря начнёт полёт светила.
цветы украсят бабочки и пчёлы.
Создатель, не прошу столетней силы –
благодарю за счастье быть рождённым!
Умом понимаю, что со своими стихами пришли на конкурс взрослые люди, а читаю стихотворение, и ощущение, что писал подросток, пробующий перо. Техническое несовершенство (могу поподробнее, если автору будет интересно) компенсируется рядом нетривиальных образов: "светлячки заметеорят небо", "приляжет набок зонт ночной", месяц, спрятавший рожки в горизонт. Вот за них добавляю балл.
Оценка: 6
#5
1961-ый
.
Предчувствие - тонкая тема.
За окнами Преображенка.
Читаю в трамвае Лема,
уткнувшись в чьи-то коленки.
Так много космических тварей,
пугают своим интеллектом.
А мне бы попасть в дельфинарий -
там братьев по разуму сектор.
А так ли нам нужен космос…
А может, достаточно рая…
Куда утекает хронос…
Шепчу я, глаза закрывая…
…Вагоновожатой голос:
«Поправьте ремни. Взлетаем!»
В противовес предыдущему стихотворению, взрослый, зрелый текст-воспоминание о юности. Юности, пришедшейся на время переосмысления всего, что было раньше, время новой философии, зарождающейся на фоне освоения космоса. Редкая удача, когда текст, наполненный личными деталями, становится всеобщим, голосом/ отголоском мечтаний и чаяний целого поколения.
Оценка: 9
#6
Я привыкаю
.
Пролился свет на тёмное стекло,
и время наше мимо потекло,
неся с собою дней осенний жар
и ярость ос, и яд, и сотни жал,
и всё, что о тебе и обо мне
в прошедшем времени, в прошедшем сне.
.
Я привыкаю не любить, не ждать,
травлюсь и жалюсь осенью - не жаль,
и не придумав ничего глупей,
храню былую сказку о тебе.
Стихотворение, предположу, что написано женской рукой, о неотболевшей, неперезимовавшей ещё любви. Не случайно же время принесло не осенний холод, а "дней осенний жар". Впрочем, на коротком тексте, есть до чего "докопаться", поэтому
Оценка: 7,5
#7
14 сентября 2004
.
внизу блестит асфальт. своё лицо сырое
тоскливый небосклон вжимает мне в стекло.
остановлюсь вот здесь. усну. глаза закрою.
проснусь уже потом. увижу: всё прошло.
а может быть не так? пить до последней капли,
до боли в горле звать далёкую звезду,
а после отдыхать. пускать в тазу кораблик.
и знать, что ты в раю. и знать, что ты в аду.
я мимо рюмки лью промозглое вино.
я в первый день зимы последний жгу огарок.
взгляну тебе в глаза и получу в подарок
мгновенье пустоты, где всё отменено.
Ещё одна осенняя рефлексия неотболевшей любви. ЛГ пытается "уйти от любви", но в противовес предыдущему тексту, здесь не яркое горение, а медленное, и оттого болезненное тление. Не совсем поняла, чем оправдана смена схемы рифмовки в последнем четверостишии.
Оценка: 8
#8
Завещание
.
Что останется после меня?
Сын, да дочь, да трава на могиле.
До меня люди тоже так жили,
Ничего навсегда не храня.
Никакой человек вообще
С этим фактом не может смириться,
Сохраняя знакомые лица
На могилах, в альбомах, в душе…
Но какие-то семьдесят лет –
Для истории – просто мгновенье –
Не надолго отсрочат забвение,
Не спасёт даже сам Internet.
Посему, ни о чём не скорбя,
Не завидуя и не жалея,
Не ища для себя Мавзолея,
Я Земле завещаю себя.
Да простит меня автор, к сожалению, минусы этого стихотворения перевесили плюсы. Попытка осмыслить философию смерти и бессмертия, памяти и забвения, своей роли и своего места в этом мире. Грустное да. Но зачем так много строчек, в которых автор говорит не от своего имени, а от имени всех? На слух явный огрех фонетический: "дадочь"
Оценка: 6
#9
Боли нет
.
Только печаль полынная бродит по полю неспешно,
собирает в ладони утренние росы, умывается, заплетает тугую косу,
пытается улыбаться первыми проблесками тепла.
Ресницы стрижами чёрными к небу взлетают.
А ведь когда-то жизнь ручьём прохладным по венам текла,
мечты плавали в нём рыжими рыбками,
собирались в стаи.
А потом...
Потом - сентябрь,
терминальный,
метастатирующий,
зыбкий.
Пеплом спадающий с балкона.
Колуном чугунным неизбежно летящий вниз.
Запёкшимися бурыми астрами полный,
плывущими свечами, иконами.
Тонкий свинцовый батист одним ударом
напополам расколот,
пропускает морось и холод.
Капли падают на лицо,
ползут, щекотят, обжигая.
Боли нет.
Спустя двадцать лет тихое светлое счастье струится по венам,
и солнечный свет где-то внутри карамелью солёной тает.
К этому тексту подбиралась постепенно: с первого раза не дался. Помог старый "бандитский" приём: чтение вслух. Мне было в этом тексте живо, интересно наблюдать трансформацию от прохладного ручья жизни до тихого светлого счастья. Ряд образов понравился очень: терминальный сентябрь (на фоне терминального лишним показалось "зыбкий"), запекшиеся бурые астры, тонкий свинцовый батист. Что-то, напротив, в меня не попало, наверное, поэтому
Оценка: 9
10 - моя простенькая зарисовочка
#11
Городу снится снег
.
Городу снится снег ,
город одет во мрак.
В полупрозрачном сне
бродит Иван дурак.
Мятый кленовый лист
прячет в кармане брюк,
путь до зари тернист,
а в голове Шевчук -
осени рвёт баян,
сея в душе бардак.
ищет себя Иван,
да не найдёт никак.
Белые мысли вслух,
чёрные вены рек.
город к печалям глух -
городу снится снег…
Написала в комментарии к номеру 2, что после "Знаков" вряд ли в лонге появится настолько же сильный текст. И надо же: вот он. И так же, как "Знаки " – абсолютное попадание в меня: и собирательным образом неприкаянного Ивана, и осенним Шевчуком (как же я его "последнюю осень" люблю!), и короткой строкой. Да, "путь до зари тернист", а есть ли другой?
Оценка: 10
#12
дождит разнузданный язычник
избавив даль от синевы
порывы осени логичны
на стыках вылиняли швы
.
на полотне холмистой воли
прибита душная пыльца
водой высокой с горькой солью
.
и лето ждущее конца
гудит и мается от скуки
.
ему давно пора ко сну
и холодеют леса руки
и видно поля седину
.
там я глаза прикрыв внимаю
шумам невнятным в голове
о как криклива птичья стая
с гнездовьем бывшая в родстве
.
ей отходить за край небесный
мне горевать о светлом дне
и ощутить что стало тесно
без птах в голодной тишине
И снова хороший, интересный, плотный текст. Всё-таки мысли и чувства, которые посещают нас, таких разных, на стыке лета и осени, имеют общие корни. Наверное, поэтому так созвучны мне и высокая вода с горькой солью, и "что стало тесно
без птах в голодной тишине". Непонятыми остались первая строка: что за язычник, который дождит? И где это "там" прикрыл глаза ЛГ? Несколько резануло слово "внимаю", оно, кмк, из другого лексического ряда.
Оценка: 8