Доброе время суток, многоуважаемые ежата!
Сразу говорю, что стихи меня порадовали. Спасибо всем большое!
Оценки ставлю в диапазоне от 7 до 10. Потому что)
Итак, начинаем.
#1.
*(Кукурузные початки)
.
Кукурузные початки,
ранний голос петуха.
Разнотравье в беспорядке,
свет скользящий по верхам.
Скоро ветру выть по-волчьи,
птиц гонять с убогих крон;
по-хозяйски, осень молча
от зимы готовит схрон.
Словно мышь скупая – зёрна
прячет в дальнюю нору.
В ситчик палевый обёрнут
лес понурый поутру.
Бабье лето постояло
лишь недельку и ушло.
По двору, слоняясь вяло,
бродит рыжее мурло.
.
.
Осень исполняет лебединую песню… в ритме частушек) Ровно так, плавно выдает, слишком даже плавно. Вот читаю и думаю: где же, где же изюмина, неужели в миноре и закончится? Ан нет, вот оно, то самое, в самом-самом конце, бравушки, автор!
Это 10.
#2
ЗНАКИ
.
Пока в саду почти феличита
на склоне лета северного куцего,
давай не будем новости читать,
читать и плакать, плакать и закусывать.
Мы думали, настало время жить,
прекрасные рассматривая мелочи,
что, наконец, дошли до той межи,
где горевать нам будет больше не о чем.
Но этот сон так долог и глубок
в своей непоправимости осознанный,
где катится и катится клубок
большой беды. И зарево за соснами
всё ближе. Там о помощи кричат
такими голосами безутешными.
И только безупречный этот сад
баюкает неясными надеждами
на то, что будет светлое потом
без новостей сквозных и проникающих.
И знаки происходят чередом -
то лепесток, летящий через дом,
то самолётик, в синем небе тающий.
.
.
Эх… Столько лет читаем новости, кто вяло тридцать, кто интенсивно последние десять… И никак. И ничего неожиданного, ничего реально нового не предвидится в реакции ни у оптимистов, ни у пессимистов. Однако это не мешает ни любви, ни поэзии. Смутило только «такими голосами безутешными», имхо, не оч инверсия.
Поэтому всего лишь 9.
#3
Накануне
.
Накануне били тело –
Для порядка – еле-еле,
А душа цвела и пела –
Душу даже не задели.
Накануне спали плохо:
Без покоя, счастья, света –
Под периной нет гороха,
Под подушкой пистолета.
Под окошком ходят в ногу,
В унисон горланят песни:
–Эх, дороги, пыль, тревоги...–
Все умрём и все воскреснем.
Чёрный ворон – в чёрном небе.
День короче – ночь длиннее.
Кормят печи белым хлебом.
В уши б речи почестнее.
Накануне били тело,
Пели , пили, спали, ели,
А душе какое дело?! –
Душу даже не задели...
.
.
Не этот ли автор написал и N 1?)) Или на пару грелись и частушки распевали?
Текст отличный! На цитаты))
Это тоже 10.
#4
быть
.
ещё костёр пылает в тишине,
но скоро светлячки заметеорят небо,
но время раздвигать протлевшие угли вполне,
чтоб положить картошку, шашлычок из хлеба.
.
... приляжет на бок зонт ночной,
и отмерцают миражи и звёзды.
припрячет рожки в горизонт
уставший месяц благородный.
.
... заря начнёт полёт светила.
цветы украсят бабочки и пчёлы.
Создатель, не прошу столетней силы –
благодарю за счастье быть рождённым!
.
.
Немного небрежный такой позитив. Спешил человек, наверное) Ритм не везде улавливаю. И «... заря начнёт полёт светила» не осмыслить) Доработать бы текст.
Ставлю 7.
#5
1961-ый
.
Предчувствие - тонкая тема.
За окнами Преображенка.
Читаю в трамвае Лема,
уткнувшись в чьи-то коленки.
Так много космических тварей,
пугают своим интеллектом.
А мне бы попасть в дельфинарий -
там братьев по разуму сектор.
А так ли нам нужен космос…
А может, достаточно рая…
Куда утекает хронос…
Шепчу я, глаза закрывая…
…Вагоновожатой голос:
«Поправьте ремни. Взлетаем!»
.
.
Полетали на космическом трамвае от Лема на чьих-то коленках до Роулинг в дельфинарии) Атмосферно так)
Из рекомендаций… «Сектор» легко махнула бы на «вектор»)
Это 9.
#6
Я привыкаю
.
Пролился свет на тёмное стекло,
и время наше мимо потекло,
неся с собою дней осенний жар
и ярость ос, и яд, и сотни жал,
и всё, что о тебе и обо мне
в прошедшем времени, в прошедшем сне.
.
Я привыкаю не любить, не ждать,
травлюсь и жалюсь осенью - не жаль,
и не придумав ничего глупей,
храню былую сказку о тебе.
.
.
Жжжжж… какой звук хороший. Стихо жжжалостливое) Забижжжают вужжжиков) и они грустно так жужжат.
Хотела к чему-нибудь придраться, но не могу, потому что очень, ну очень… жжжж))
Поэтому и здесь, пожжжжалуйста, 10.
#7
14 сентября 2004
.
внизу блестит асфальт. своё лицо сырое
тоскливый небосклон вжимает мне в стекло.
остановлюсь вот здесь. усну. глаза закрою.
проснусь уже потом. увижу: всё прошло.
а может быть не так? пить до последней капли,
до боли в горле звать далёкую звезду,
а после отдыхать. пускать в тазу кораблик.
и знать, что ты в раю. и знать, что ты в аду.
я мимо рюмки лью промозглое вино.
я в первый день зимы последний жгу огарок.
взгляну тебе в глаза и получу в подарок
мгновенье пустоты, где всё отменено.
.
.
Или чего-то не знаю, или это что-то очень личное. Без огрехов, но изюма тоже нет.
Автору 9.
#8
Завещание
.
Что останется после меня?
Сын, да дочь, да трава на могиле.
До меня люди тоже так жили,
Ничего навсегда не храня.
Никакой человек вообще
С этим фактом не может смириться,
Сохраняя знакомые лица
На могилах, в альбомах, в душе…
Но какие-то семьдесят лет –
Для истории – просто мгновенье –
Не надолго отсрочат забвение,
Не спасёт даже сам Internet.
Посему, ни о чём не скорбя,
Не завидуя и не жалея,
Не ища для себя Мавзолея,
Я Земле завещаю себя.
.
.
Простое, «лица на могилах» видятся жутковато, «сам интернет» читается забавно, рифма «мгновение-забвение» гм…).
По-моему, тоже доработки требует.
Это 7.
#9
Боли нет
.
Только печаль полынная бродит по полю неспешно,
собирает в ладони утренние росы, умывается, заплетает тугую косу,
пытается улыбаться первыми проблесками тепла.
Ресницы стрижами чёрными к небу взлетают.
А ведь когда-то жизнь ручьём прохладным по венам текла,
мечты плавали в нём рыжими рыбками,
собирались в стаи.
А потом...
Потом - сентябрь,
терминальный,
метастатирующий,
зыбкий.
Пеплом спадающий с балкона.
Колуном чугунным неизбежно летящий вниз.
Запёкшимися бурыми астрами полный,
плывущими свечами, иконами.
Тонкий свинцовый батист одним ударом
напополам расколот,
пропускает морось и холод.
Капли падают на лицо,
ползут, щекотят, обжигая.
Боли нет.
Спустя двадцать лет тихое светлое счастье струится по венам,
и солнечный свет где-то внутри карамелью солёной тает.
.
.
Все-таки правильно - «щекочут». И зачем дважды-то «по венам»? А так… Интересное стихо, с претензией, нарочито небрежное.
Пусть будет 8.
#10
«Колыбельная Москве»
.
Город спи, туман осенний
Ляжет, словно пух.
Под его прощальной сенью
Спи, к тревогам глух.
Город, спи. Грядёт предзимье,
А за ним – зима:
Обретут нечёткость линий
Строгие дома,
Превратятся в силуэты
Станы фонарей.
Город, спи, стократ воспетый
В кротости твоей.
Город, спи. Отринь земное,
Суету отринь.
Только вечность над тобою,
Только неба синь.
.
.
Совершенно не ново, но при этом и складно, и ладно. Песенно.
Автору 9.
#11
Городу снится снег
.
Городу снится снег ,
город одет во мрак.
В полупрозрачном сне
бродит Иван дурак.
Мятый кленовый лист
прячет в кармане брюк,
путь до зари тернист,
а в голове Шевчук -
осени рвёт баян,
сея в душе бардак.
ищет себя Иван,
да не найдёт никак.
Белые мысли вслух,
чёрные вены рек.
город к печалям глух -
городу снится снег…
.
.
Хорошее. Портит его, имхо, как ни странно, Шевчук с баяном) Не вяжется в одном тексте популярный интеллигент с Иваном-дураком) и опять зачем-то вены..
И опять поэтому 9.
#12
дождит разнузданный язычник
избавив даль от синевы
порывы осени логичны
на стыках вылиняли швы
.
на полотне холмистой воли
прибита душная пыльца
водой высокой с горькой солью
.
и лето ждущее конца
гудит и мается от скуки
.
ему давно пора ко сну
и холодеют леса руки
и видно поля седину
.
там я глаза прикрыв внимаю
шумам невнятным в голове
о как криклива птичья стая
с гнездовьем бывшая в родстве
.
ей отходить за край небесный
мне горевать о светлом дне
и ощутить что стало тесно
без птах в голодной тишине
.
.
Снова веселый ритм, а к нему грустный сказ. Но написано мастерски. Задевает)
Это 10. И все.
Еще раз всем спасибо!!!