Уходит ночь, как с поля боя
без поражений и побед.
С пурпурного на голубое
перебивается рассвет,
и утро щурится, солово,
подставив солнцу позвонки...
Люби меня, как любят слово,
венчающее свод строки.
Люби, в нездешнее поверив,
как верят в сказки или сны,
как любят мартовские вербы
за обещание весны.
Люби, не спрашивай ответа
любой причине вопреки –
нелепо ждать его от ветра
со вкусом мёда и тоски…
А утро наступает звонко
и продвигается легко,
и окунает горизонты
в своё парное молоко.
Слова берутся ниоткуда –
их открываешь, как глаза,
про чувств нечаянное чудо
сказав.
13 сентября 2023