* * *
Что ты хочешь, дорогая, кроме смерти?
На лице твоем серьезность листопада.
Ты молчишь, но я же вижу – крутят черти.
Что ты хочешь? И не говори «Не надо!»
Я бы вывалил горой подарки на пол,
Но не в силах от ухода откупиться,
Я бы сел у твоих ног и молча плакал,
Провожая жизнь, как раненая птица.