Проснулся. Ночь темна. Сентябрь. Без ветра. Безмятежно.
И в складках штор луч фонаря не сыщет даже щель.
Моя старинная любовь посапывает нежно:
ей грезятся плоды в саду, кастрюли без борщей.
Постель прохладна и мягка (банально для сравненья,
но всё ж сравню), как облака в несбыточном раю.
Прошу тебя, остановись, прекрасное мгновенье,
я... погружаюсь... в небытье... нет! снова восстаю.
Опять глядеть на потолок: не избежать осечек
со сном, когда уже пришла унылая пора,
и не поможет долгий счёт в уме тупых овечек,
придётся рифмы подбирать до самого утра.
(сентябрь 2023)