Выжевшее сердце приручило рану,
Поздно, что то делать, может ещё рано,
Рана кровоточит, сердце ещё бьётся,
Сердце не специально, плачет, то смеётся.
А рубцы на ране, словно квартиранты,
Дверь не закрывают, все в пыли серванты,
Много драгоценностей, все по растеряли,
Больно очень сердцу, всё по продавали.
Хроник инвалидный, что не пишешь больше?
Ведь рубцы на сердце, станут ещё толще,
Вытекли все мысли, через сердца раны,
Не осталось больше, поздно. Может рано.
Не осталось больше, не смешных не грустных,
Не про жизнь весёлую. Стало как то пусто.
На столе пылится , лист на А4,
Как квадрат Малевича.
Не прочитан Мцыри.
Что то загрустилось, высохшему сердцу,
Залечить бы раны, смазать петли дверцы,
И не как не спится мне в ночи пустынной,
Вроде все не плохо, даже не простыл я.
Подскажи читатель, почему не спится?
Почему не радостны у поэтов лица?
Почему не могут пробежать по лугу,
Побегут за солнцем, обретают скуку?
Что не так в том сердце, почему с рубцами?
Что не заживают,?
Я как снег, растаял.
А.З. 13.09.23 Ночь, бессонница.