Мысли мои заливает дождём,
Они не вянут, как на клумбе цветы
Осенним холодным пасмурным днём,
Красок палитра их ожидает подъём.
Они прорастают в глубину, исток,
Когда в юности просыпалась любовь,
Прорывая плотину жизни проток,
Как бурлящая в венах горячая кровь.
Потом дежурный кричал: «Подъём!»
И мы, свернув палатки крылом,
Зелёные, как кузнечики с автоматами,
На этих крыльях летели бегом.
Вдоль полосы с красными маками,
Потом начинались трели, хлопки,
Это зелёные кузнецы со скатами
В масках пугали лес маскхалатами.
А вчера молодые бойцы блестяще,
Сверкая смолянистыми автоматами,
Стали в ряды святой спецоперации,
Идут в бой, каждый из них молодец,
Сражаются за Российский Донецк.
На их клумбах цветут палитры цветов:
Красно-голубого-белого знамени цвет,
Не отдадут завоеваний наших дедов,
Дожди льют, но не линяет рассвет,
Донбасс русским бойцам наш отец.