Король погиб, когда пришла зима.
И, погибая, он мечтал о чуде.
Теперь страна решала всё сама,
А он молился, что его полюбят.
Та осень не щадила никого.
Повсюду небо отливало красным.
И тихо ненавидели его.
И кто-нибудь считал его прекрасным.
Но время шло. Волнения росли.
О нём всё чаще забывали слуги.
И день за днём по улицам ползли
Какие-то сомнительные слухи.
Во всех из них была его вина.
Страна его ошибок не забыла.
И он спросил себя: "Моя страна
Меня вообще когда-нибудь любила?"
То было летом: их любовь цвела,
Он был моложе, а она - прекрасней.
Он говорил, что их судьба свела,
И временами забывал о власти.
Он знал свой грех и Господа молил,
Прося не о любви - о милосердье.
Весь мир узнал, как он её любил.
Но это не спасло его от смерти.
Но, может быть, ещё придёт весна.
И птицы прилетят с заветным словом.
И сердце вдруг воспрянет ото сна.
И жизнь твоя, король, начнётся снова.