В окне лишь умершее небо.
Продрогшие высотки спят.
Моя родная Андромеда
Висит под небом на цепях.
А Млечный Путь - дорога в Риме,
Где распинали на крестах.
О том, что стерпишь всё, не ври мне.
Я сам чудовищно устал.
Отдай мне боль свою, родная,
Я проглочу её в тиши.
Ты на цепях, и бьётся днями
В тебя, замученную, жизнь.
Она мне крылья режет серпом
И не даёт достать тебя.
В картинах, выцветших и серых
Ветра двоих нас теребят.
Но я с тобой. Всегда, повсюду.
Не веришь? Верь мне. Это так.
Мной так любима в этом сюре
Твоя святая простота.
Моя родная Андромеда,
Мы оба вымотались в ноль.
И нам осталось только небо
С кривой, дымящейся луной.
И это небо есть наш выбор
Наш враг, наш друг, наш конвоир.
Всё это небо - наша книга
О том, что есть у нас двоих:
О счастье, горе и удачах.
О том, что выдали уста
И о земле - пустой и мрачной,
Где распинали на крестах...