И это всё о нём.
– О ком?
– О нём. О ком ещё?
– Ну, право, сколько можно
гореть самой и обжигать огнём
любого, кто рискнёт по бездорожью
твоих стихов пройти. Угомонись,
шальная, он давным-давно не слышит
ни шёпот строк, ни звон твоих монист.
Молчание, ниспосланное свыше
как испытанье стойкости души,
стихами было нарушать негоже.
Болтливые мои карандаши,
едва касаясь обожжённой кожи,
немедленно черкали там и тут
про каждую подслушанную малость:
мои сомненья, сны и маету.
Я до любви едва не домолчалась.
В стихи переплавляя страх и боль,
я слышала в ответ такие речи,
что торопилась, словно Колобок,
по узенькой тропе Лисе навстречу.
Ах, сколько легковерных круглых дур
стремятся что есть сил к любви-химере.
Мне повезло. Казалось – пропаду...
Зато теперь умею лицемерить.
Заслушиваясь вкрадчивым враньём,
плету в ответ пропитанное ложью...
– Опять о нём?
– Конечно же о нём. О ком еще?
– Ну, право, сколько можно....