в развороченную форму превратятся дни,
словно сбитые лётчики,
слишком долго шёл снег
пытаясь дождю понравится,
и не оставался в долгу долг,
что клятву давал на крови,
в глубине самых искренних глаз
льдинка плавилась в соли…
а сырые плечи сухого солнца ссутулились от лучей,
а первый след последнего шага откровенно накрыла лень,
старая недотрога - погода, выбрала март,
теперь всё равно,
улетят ли птицы,
склеен ли кто - то ни так,
а под тёмной водой станет искать пристанище Ихтиандр,
написать картину дна охваченного пожаром…
где прятались звёзды севера, южные не знали,
ворон кричал младенца голосом,
утробе создавал алиби,
молчит тайна всех океанов, -
Ихтиандр пишет картину,
Как скверно его зачатие,
появился на свет человек с рыбьими жабрами…
а на скудной полоске суши склонил голову писатель,
побежали слова по листу,
у каждого своя судьба, да не с каждого, будто, содрана,
обнажать место для ран, не подвластны даже перу,
и пойдёт из тумана время гадать долгим молчанием,
не молчит лишь Ихтиандр у ватмана,
пишет драму свою.