«Мал золотник, да дорог»
Узкий шарф днепровский повязал
И шагает не спеша во времени –
Многое в веках былых познал,
Но не всё ещё собрал, что сеяно.
Не на всех холмах взошли кресты,
Что беспутными когда-то сброшены,
И не все наведены мосты,
Выводящие его из прошлого.
Потому, наверно, не спешит,
Что натружено довольно сердце.
Вновь осенний лист над ним кружит,
И выбрасывает дождь коленца…
Мерный шаг не прекращает быль –
Суета пытает его полы,
Отрясая тягостную пыль,
Вынимая тайны из альковов.
Но, как прежде, он хорош собой:
В изумруде зелени плечистый,
По осанке – царственный герой,
Где спасающий, а где речистый.
Сочеталась в нём та красота,
Что даёт Творец иным в награду –
Пишет свою повесть на холстах,
Поданных с Небес Смоленску-граду.
Вьётся шарф, неспешные шаги,
Поцелуй от Бога на макушке…
Побегут от врат его враги,
Стоит из карманов вынуть пушки.
Вновь готов закрыть от бед Москву –
По-мужски протягивает руку,
Кто б иной не раз, как он, рискнул
Взять себе столичную в подругу.
Пусть она на много сотен лет
И резвей его, и помоложе –
У него особенный секрет:
Он – Смоленск, он золотник надёжный.