Поэзия взлетает вдохновеньем,
Она незрима, невесома и легка!
С ней всё не так- в природе измененья,
А мысль, как море, бесконечно широка.
Она, как воздух, ей поэты дышат,
Вода, которую лишь избранные пьют,
И звуки эти целый мир услышит,
Когда ей время, и часы звездАми бьют.
Тогда умы воспримут всё иначе-
Дождём хрустальным зазвенят слова.
А мы читаем- что же это значит?
Не слово- слилась с золотом синева.
Поэзия- слова в ларце,в ракушке,
Всё жемчугом лежит, но сон потом пройдёт,
Потянешься, стряхнёшь, как сверху грушу,
Тогда звучанием с небес на лист снесёт.