Жил-был напыщенный Индюк,
Кому-то враг, кому-то друг.
Мечтал о славе, в душе пел
И громко по ночам храпел.
Индюк не бесталанный был:
Литературу он любил,
Писал романы иногда,
А это ведь - не ерунда.
Мог эрудицией блеснуть
И режиссёром был чуть-чуть,
Умел красиво говорить,
И накормить, и напоить.
А из коряги из простой
Шедевр он делал, И какой!
И даже шахматы, и стол
Он клювиком воспроизвел.
Лес романиста уважал,
Вообще никак не обижал,
Гордились им, носились с ним,
Он был обласкан и любим.
Но что-то вдруг вступило в спину,
Он - самый умный и красивый!
И не мужчина, а мечта!
И посему решил тогда
Уйти в большой далёкий лес.
Всех ошарашил и исчез.
Что в том лесу? Зверей побольше,
Да червяки жирней и толще.
Скажу я вам начистоту,
Имел он тайную мечту:
Его там изберут царем!
Он будет царствовать потом!
Тщеславие - плохая вещь,
И там своим не стал, и здесь
Былые связи оборвал,
Ну, а царем так и не стал.
Мораль тут разве есть? Возможно,
Не надо так неосторожно
Переходить в стан дураков
И обращать друзей в врагов?