Похолодало. Дождик за окном.
Туманной дымкой затянуло сад,
Роятся мысли. Просто ни о чем.
Рождается украдкой нынче листопад,
Печаль бредет скрываясь средь ветвей,
Старинный вальс играет в голове,
Запутав ноты, такты, в седине моей,
И желтый лист кружится в тишине,
Ложатся строки. Может невпопад.
И собирают в кучу мои мысли.
О чем пишу? Да обо всем подряд,
О каплях тех, что на ветвях повисли...
Я постарел, но мудрость не пришла,
Годами лишь богат, но не деньгами,
Советов не давал. Душа моя грешна,
И осень шепчет о себе. Опять стихами,
Вот. Вроде получился стих такой,
Немного я с поэзией своей не дружен,
Ну не поэт. Я лишь мужик простой,
И этот стих... Быть может где-то нужен...