С неба павшей звезды прогоревшая слава,
На виски упадёт пеплом ранних седин.
Упустив в этот раз, буркнет смерть шепеляво.
А с распятия глянет, храня, Бога сын.
А мальчишка вчерашний, стесняясь награды,
Пробормочет смущённо, что он не герой.
Что он просто всё делал как должен, как надо,
И что также как он, поступил бы любой.
Настоящий герой он, вчерашний мальчишка,
Только сам никогда, не признается в том.
Его жизни во времени, яркая вспышка,
Тех кто рядом идёт, согревает теплом.
Не любуясь собой, не красуясь пред всеми,
Вот такие вот парни, простые, живут.
Не заметные людям в спокойное время,
Они в дни испытаний, наш мир берегут.
Есть на выбор путей, у живущих всех право,
По масштабам их душ, им даётся их чин.
И мальчишкам, звёзд павших, сгоревшая слава,
На виски упадёт, пеплом ранних седин...
Марковцев Ю.