По кому плачет скрипка, роняя
Звуки песни, как слёзы, в тиши?
По тому, кто, печаль не скрывая,
Понимает ранимость души.
Ветер звук разнесёт по просторам.
Будут вторить ему соловьи.
Здесь не время пустым разговорам.
Замер мир: воробьи, муравьи -
Всё застыло, прислушавшись к песне.
Звуки скрипки сердца бередят.
Нет мелодии в мире чудесней..
Нет сердец, что не смогут понять
Красоту переливчатых звуков,
Что текут, как река, не спеша..
Никаких ухищрений и трюков.
Просто музыка.. просто душа..
Плачет скрипка напевом хрустальным.
Разве может бездушный предмет
Быть настолько живым и печальным?
Есть на это прекрасный ответ.
Словно кукла - тряпица на нитке,
Что лишь с Мастером станет живей..
Тайна кроется вовсе не в скрипке.
Дело в том, кто играет на ней.