А в сентябре ещё живут стрекозы
В затонах уходящего тепла,
И осени, кручинистой и слёзной,
Ещё не навалилась кабала,
Встречают междурядья на погосте
По-летнему зелёною травой,
Она, ещё не битая морозцем,
Пока жива. И я пока живой.
Сижу. Грущу. Рассказываю маме
О том, что нынче небо всё синей,
И где-то там, за белыми дымами,
Я, наконец, опять увижусь с ней,
Что жизнь моя не то чтобы хромает,
Но где-то рядом видится итог.
А мама отвечает мне: «Я знаю…
Ты только не спеши ко мне, сынок».