Владимир Мальчевский "Роща" 60Х40 см. Х.М. 1992 год.
К
Ч И Т А Т Е Л Ю
Ты не спеши
меня купить,
ты не спеши
меня понять, –
за полмгновенья
рвётся нить
или
проигрывают рать.
Прильнув обложками
к руке,
я для тебя
готов играть...
И – не решай
на полстроке,
учась
Искусству Выбирать.
_______________
С И Н И Й Ш У М
Синий шум за окном... это Время течёт,
наполняя собою дожди и ветра –
всех моментов движения точный отсчёт
занося в манускрипты полётом пера.
___________________________________
*
СТИХИ ЗАТЕМ, ЧТОБ ПОМОЧЬ ЖИЗНИ
И ПОМЕШАТЬ СМЕРТИ.
________________________
Писать стихи
Писать стихи, как пишут по шелкам –
легко и плавно складками стекая
по воздуху, по чувствам, по щекам,
храня и предрекая.
Писать, как пишет Солнце по волне –
играя, отражаясь, проникая
с зеркальным отраженьем наравне
храня и предрекая.
Уйти, оставив мысли на листах,
что вязью слов влекут не умолкая
в Миры, где слово носят на руках,
храня и предрекая.
__________________________
*
Кто
создал эти точки света
и горизонтом
подчеркнул,
чтобы заметили поэты,
и каждый в чём-то присягнул,
и тем познал земную Верность –
критерий сердцу и уму,
а ты влюбился... в многомерность,
не разобравшись, что – кому.
И хочешь вывернуть Пространство,
в котором – всё, чтоб жить и ждать.
И тем
возвысил дилетантство
и псевдоспособ "убеждать".
Во всех Мирах –
не без поэта,
но всё же
искренне рискнул
кто создал
эти точки света
и горизонтом
подчеркнул!
_____________________
*
Я знаю,
кто я есть.
Но мне не встать:
я – на коленях
перед вашим гневом.
И как сказать,
что - в медленном огне вы,
который не унять!
Пока в золу
не превратились Мифы,
и, "жалкий шут", – дышу,
я вам скажу:
я не стихи пишу,
я мысли
одеваю в рифмы -
я разуму служу.
___________________
*
Мой светлый долг.
Мой тёмный недруг.
Мой твёрдый шаг.
Твой синий шёлк.
И холод Звёзд.
И пламя Недр.
Над Богом – нимб,
а под Богом – волк.
__________________
Исповедь
Кто в радости пишет песни,
кто в благости,
кто со скуки,
а я
с обгорелых лестниц,
сжигая
железом руки,
ломая
локтями стёкла
в дыму
о бетон, о стены -
кричу,
обвинен и проклят,
про скорые перемены!
Кто ищет слова на пальцах,
кто – в книге,
а кто – в экране,
а я -
в Житиях скитальцев,
в Коране,
на поле брани
срываясь
с татарских сёдел
в бессмертный удар копыта
о скользкую тину
сходен,
о красные камни
Крита!
_____________________
Москва. 1982г.
*
Вечерний звон
рассыпанных монет
и тёплый шёлк
в изгибах откровений...
Весь этот Мир
придумал
грустный гений;
где не читают,
там поэтов нет.
_____________
Мне старый бомж читал стихи
Мне старый бомж читал стихи –
таких вы сроду не слыхали;
вы сотни лет гуртом блуждали
среди словесной чепухи.
Студент рабфака и "зека",
он был "прощён" и... обворован,
и отдал жизнь за силу слова,
за дух и букву языка.
... Витали в воздухе духи,
и слёзы капали на скатерть -
за чашку кофе
на Арбате
мне старый бомж
читал
стихи.
______________________
Поэтам о стихах
Стихи опасны тем, что многомерны.
Вторгаясь в память сжатою строкой,
они хранятся в памяти людской
вне лжи истолкования и скверны.
Они выносят из темниц плоды, –
прекрасные плоды в росе печали
побегов,
что посеяны вначале,
и спали
до пришествия беды.
______________________
В стихах
/поэтам/
В стихах есть всё:
и Ваш характер,
и сила чувств,
и интеллект,
с какими силами в контракте
и кем назначен
Ваш респект,
откуда,
из какого Мира,
и где
причалите потом,
каким освещены сапфиром,
в ночи склоняясь над листом.
Мы все немного одержимы,
сентиментальны и нежны,
но как
мы были бы смешны,
когда б не столь непостижимы!
______________________
Непрерывность
Читатель мой, мы вместе столько лет,
мне жаль, что пониманье не взаимно.
Поверь, программы наши непрерывны,
хотя бы потому и смерти нет.
Читатель мой, читай. Я – твой поэт.
Порой мы оба искренне наивны.
Во всех Мирах взаимность непрерывна:
на фоне друг у друга – ДА и НЕТ.
Читатель мой, вот жизнь моя, - возьми.
В ней знания и боль, и запах ливня...
Мы вместе – мысль, а мысли непрерывны,
так было без сомненья меж людьми.
Возьмёшь, поймёшь: я – твой последний шанс
не кануть в темноту пустых количеств, -
в бездарность равнодушья многоличеств
с их верой в отшумевший Ренессанс.
Читатель мой, телесное умрёт.
Оно – объект, а это объективно.
И лишь программы-души непрерывны,
как их Создатель – вне Времён и квот.
__________________________________
*
Поэты – незваные гости планеты.
Не Время, а Солнце их выбирает.
Поэтому Время поэтом играет:
звезда бережёт, а планета карает.
________________________
*
Я с рожденья поэт – народный:
"беспородных", иных программ,
потому я здесь неугодный, –
разум дохнет в границах рам,
ограниченный, хороводный...
пьёт да пляшет вокруг меня,
глупый, пьяный, простонародный –
беспородная мельтешня!
Я не брат ему, я – сокамерник.
Я не суд ему, я – печаль,
ибо некому ставить памятник;
никому
никого
не жаль.
_______________________
Умение читать
Читать не думая. Читатель так привык.
Лететь вдоль строчки, слов не замечая,
читая перед сном или за чаем,
не видя смысла в назначенье книг,
где каждый текст знаком набором букв,
знакомых фраз, услышанных когда-то.
В инертности умы не виноваты:
банальны буквы, слово, даже звук.
Поверхностность прочтения – беда
читателя и автора, поверьте.
Привычка – это разновидность смерти,
к которой не привыкнуть никогда.
____________________________________
Тёмная материя
Есть материя тёмная, есть «заражённая» светом
есть - с непроглядной мечтой истребить ненавидимый свет
с неземным назначеньем любить как любили планету поэты.
... И лишь Чёрные Дыры смеялись поэтам в ответ.
________________________
Любителям позитива
Я в познании негатива
вижу творческий позитив.
Человек – инициатива:
сам преступник и детектив,
сам – частица разнообразия;
им же призван, раним, храним,
строя разум за фазой фазу,
суверенен, «несовместим».
Власть его – над самим собою;
ведь любовь – не полки рабов,
и её не сдают без боя,
не меняют на рай хлебов,
в чём – бессмертие позитива
без надменных альтернатив.
Мир, как Божья инициатива,
и в паденье своём красив.
________________________
Поэт
Он перед праведником – слепец.
Он перед знающими – простак.
Он перед Каинами – истец.
Он перед неучами – мастак.
Он перед странствующим – порог.
Он перед слушающими – чтец.
Он перед кающимся – порок.
Он перед преданными – юнец.
Он перед правильными – чудак.
Он перед царствующим – пророк.
Он перед умниками – босяк.
Он перед страждущими – урок.
Он перед полчищами – один.
Он перед мудростью – сам мудрец.
Он перед многими господин.
Но перед глупыми он – глупец.
__________________________
В утешение
Оценка поэта – проблема ценителя.
Насколько свободен он и умён.
В сомнительном Мире известность сомнительна.
И – до скончания слов и времён.
____________________________
Непризнанный гений
Он выучил какие-то слова,
и знает как рулить или педалить,
да жаль, его не привлекают дали,
хотя в кармане – право на «Права».
Когда б понять коллизии движенья –
наборы знаков: синтаксис дорог!
Но у него настолько умный бог,
что сам себя считает достиженьем:
Он может всё, Ему лишь захотеть.
... А захотел бы, понял, что не может.
Где «нет проблем», там душу не тревожит
ничто,
о чём пора бы пожалеть.
_____________________________________
Сила волшебства
Не надо «сочинять стихи».
А если к Вам приходят мысли
пока без слов, то пусть повиснут.
Слова найдутся. Пустяки.
Не стоит голову ломать.
Скажите просто, без волненья,
и зазвучит стихотворенье.
У простоты – живая стать.
Она пленит, - к ней льнут слова
живые, стройные без фальши;
в них – всё, что есть и будет дальше.
И это – сила волшебства.
______________________
Поэтам Вселенной
Тленны рукописи, нетленны,
факт есть факт, всё, что в них – твоё.
Нет, поэт, без тебя Вселенной,
ибо нет тебя без неё.
____________________________
Бисер
Примитивный писатель. Примитивный роман
с пресловутым набором пустых персонажей.
Мне и хвалят, и ставят в пример его даже,
чем склоняют поверить в дешёвый обман.
Остаётся ответить: «Спасибо» с поклоном.
И "взаимная вежливость" злит пустотой.
Тех ли истин искали Творцы небосклона!
Их рассыпанный бисер – под каждой пятой.
____________________________________
Дальше
Читатель мой,
пусть Рай – мечта,
и пусть, несбыточна,
но – наша!
Что на Земле бывает краше,
чем «неземная красота»?
Пусть я – не ты,
а ты – не я,
но все мечты
не терпят фальши.
Они – за гранью бытия,
и тем надёжнее,
чем дальше.
_________________
Блестящий дилижанс
Враг разума
не может быть разумным.
Так попугай,
не понимая слов,
слагает их в цепочки или суммы,
ни в чём не нов.
Звук образа,
со смыслом в диссонансе,
с дороги тянет строчку за рукав...
А кто-то смотрит,
весел и лукав,
и мчится вдаль
в блестящем дилижансе.
_____________________
*
Любовь - у Шекспира. Учись любить.
Пусты без любви пути.
«БЫТЬ» по Шекспиру не значит «ЖИТЬ».
«БЫТЬ», это - кем уйти.
___________________________
Вернитесь!
Я подлый смешок отличаю от смеха,
злорадство улыбок – от радостных глаз;
в них – искры Костра. Лучезарное эхо
в провалах Пространства,
чей светоч погас.
Всё больше печали, всё радости меньше.
Мы верим, что будет. Потом. Не сейчас.
Довольство не греет ни души, ни женщин –
где нет вдохновенья, не пустишься в пляс
по зову гармошки, стрельнув каблуками,
с нещадным прихлопом под дружеский свист!
Да так, чтоб рубаха слилась с облаками –
и вихри полей с рукавами сплелись!
ВЕРНИТЕСЬ НАЗАД
за бесценной потерей
хотя б – в одиночку, хотя бы тайком,
подальше от тёмных границ суеверий.
СПАСИТЕ СЕБЯ –
не кривите стихом.
___________________________
*
Прости меня, Держава-мама,
прости – не объявляй войну,
за то, что я, любя страну,
повенчан с духом Мандельштама,
что не продажен ни за грош,
ни за златые кладовые,
влюблён в вершины снеговые,
и слишком ненавижу ложь.
Я всюду вижу страх сокрытый.
(Поэту трусость не к лицу).
Пусть проклят я, тобой забытый,
прости мне искренность, "Стрельцу".
Прости меня, моя Держава,
ведь я тебя почти простил! -
. . . . . . . . . . . . . . .
... Вошла «поклонников» орава,
и я их чаем угостил.
_________________________
Сквозь темень глаз
Нам не хватает гибкости ума.
Ведь мы о смысле судим по названью.
Нам не до книг, ведь мы "умны заранее":
нас не пугает, что вокруг – тюрьма.
Ты прочитай молитву сорок раз
и раз – главу «Великий Инквизитор»
не так как все – поверхностно, транзитом,
а посмотрев вокруг сквозь темень глаз.
И ты поймёшь, как замысел велик,
где каждый только тем «венец природы»,
чем он свободен встать до небосвода
чтоб «ДО» стоять, счастливый ученик,
но... ограничен как сюжет кино,
в свой разум – не ногой:
там чип отключат!
Где «просто так» живут, там всё – равно,
и потому там не живут, а глючат:
борьба со скукой – написать стишок
какой-нибудь, о чём-нибудь... обычном.
Зато – «поэт», а это симпатично
под общепонимающий смешок.
____________________________
*
Не пишу про чужое –
я пишу про своё.
Вот – звезда надо мною,
я – своё про неё,
точку зренья во мраке,
в ледяной слепоте,
в лютой злобе до драки,
ибо – зависть к звезде.
Кто-то ищет покоя –
семь замков на жильё.
Не пишу про чужое, –
я пишу про своё.
___________________
За стенами
За стенами дня, внутри,
есть место и для меня:
лежит в основании дня
красный кирпич зари.
Здесь – люстра на потолке,
окрашенном в синий цвет,
а где-то на чердаке
живёт, говорят, ПОЭТ.
__________________
"Воззвание"
Восхвалим лодки у причала,
воспев задумчивость теней
(вполне прилично для начала),
в них яхта спит. Споём о ней, -
как тонкий парус лёг на воду,
на отражения домов...
И - пару строчек про "свободу"
и даже лучше, про "любовь".
И чтоб читалось без запинок,
сливаясь в строчку ручейком...
И Вы - поэт, что всем знаком
от авторучки до ботинок!
___________________________
Вешалки
В чём для читателя
я доказателен,
мне неизвестно.
Моя беда.
Моя среда – не его среда.
Ведь я – конструктор,
а он – мечтатель.
А потому
оскорбится больно
не на незнанье, а на меня,
не видя солнечного огня...
Но я спокоен.
С меня довольно;
на то есть церковь и интернет,
он там поверит и в то, и в то,
возможно даже
с теченьем лет
что люди – вешалки для пальто.
__________________________
М О Ж Н О
Можно вычислить путь,
можно выстроить шаг
и пойти не спеша,
чтоб уже не свернуть.
Можно вымерить дно,
можно смазать компа`с –
не искать что «дано»,
просто вышколить глаз.
По сплетениям слов
от Вершин до Корней,
что с годами – видней,
можно выйти на ЗОВ.
___________________
*
Скажи поэту: "Вон!",
и он
уйдёт.
Но не решится главная проблема:
не сдастся вор,
и нищий украдёт,
и... смолкнет звездочёт
из Вифлеема.
_______________
Иди
Топчи стихом свою же тень,
надеясь, что она отстанет,
лишь сделать шаг
сквозь страх и лень!
Но помни, Солнце не устанет.
Оно всегда – над головой
того, кто с Ним шагал по свету.
И в том
не каждому поэту
так повезло как нам с тобой.
Усталость – где-то впереди,
о ней шагающий не помнит.
Где с каждым шагом
Мир огромней,
ничто не в счёт.
И ты иди.
_____________________
*
Где – по рвам шагать,
где – по лилиям;
по словам гадать как по линиям.
Весь в черёмухе –
в белой мантии,
стать Магистром Стихиромантии,
чтоб увидеть, как
грань судьбы точна
с верой в лучшее, что убыточна.
Почитать Христа,
ибо ведал нас,
потому нигде никого не спас.
____________________________
Пророк иной звезды
Стихи читают. Не поют.
Не тянут за слова.
У стройных муз не тот приют,
гармония, канва.
Вы не Шаляпин, Вы – поэт.
И не артист, а друг.
Пророк иной звездой согрет, -
весомее, чем звук.
Значенье слова – не в стихах,
его находят вне.
Не стоит ляпать впопыхах,
что «Истина – в вине».
Легко найти учеников,
блуждая в миражах –
меж полных чувства слабаков
и мёдом на ушах,
где мягкотелые стихи
по-женски нараспев
смердят набором чепухи.
Надуманный напев,
что подвыванием смешным
ломает грани строф.
Прости, я в этом чую дым
грядущих катастроф.
__________________
*
Меня во сне позвали к Блоку
на день рожденья.
На часок.
Мы с ним в Пространстве – недалёко,
вот только – Времени глоток.
На хрупких мостиках сознанья
мерцают ангелов следы,
и неминуемо Свиданье
там,
за пределом темноты.
Мы все – у Светлого порога;
скрипит ступень,
звенит звонок...
Мы друг от друга – недалёко,
вот только – Времени глоток.
__________________________
*
Как интересно,
чёрт возьми,
бежать
по бесконечным топям
среди бесчинства и Утопий
меж седовласыми детьми,
жуя песок,
ломая крыши,
сшибая наземь
постовых –
затем, чтоб слышащий
услышал
хотя бы крик,
хотя бы стих!
___________________
П О Э Т А М
С Е Р Е Б Р Я Н О Г О
В Е К А
Задумчивы
грустные дети Заката.
В эпоху Рассвета
поэт не таков -
под вечер не славят
забытых богов,
любимцев Зари
настигает расплата.
У розовых замков большая цена -
у лунных просторов большие армады.
В мирах обреченных -
поэтов не надо,
Бессмертье не помнит
свои имена...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Хранители светлых словесных основ,
предтечи гармоний в мирах быстротечных,
они уходили
набросив на плечи
волшебное
русское
кружево
слов.
__________________________
*
Ни в народе,
ни на свободе
нечитающий не живёт:
он по броду за реку бродит,
в пароходе он не плывёт.
_________________________
*
Скажите, Цезарь, Вы были цензором?
Скажите, цензор, Вы были Цезарем?
______________________________
*
... Гений наткнулся
на рифму новую.
Сама
подвернулась на пути гения.
Вот и поплёлся он,
арестованный
раб
в эпоху рабовладения.
__________________
*
Вы говорите о стихах, –
Вы рассуждаете о чуде.
О том,
которое в руках –
как роза на янтарном блюде.
В строфе,
в заглавии,
в словах,
где всё, что было,
есть и будет
с любым,
кто судит о стихах,
кладя линейку между строк,
ища «ключи» -
в черновиках,
считая пульс,
«звоня в звонок»... *
_________________
* Раскольников.
"Преступление и наказание"
Д А Р
Свободные,
«другие», «не такие»,
в неподдающейся,
густой крови судеб,
мы все
придём туда –
казнённые, нагие...
Нам хлеб дадут.
Невоплощённый хлеб.
________________
З А Г Л А В Ь Е
Я сочиняю для знакомых.
Для тех, кто слышит. И молчит
о том, как дождь в окно стучит
и тает свет, во тьму влекомый.
Я сочиняю не для всех –
мне отвратительно тщеславье.
Молчание поэта – грех.
Хотя... годится для заглавья.
_______________________
*
Махнуть бы рукой,
да описывать чувства.
(Вот только чувства –
сплошная боль).
Кулинария –
не то искусство,
где горек хлеб
и бесценна соль,
где тяжесть тела
ломает крылья,
где сила мысли
швыряет ввысь –
и рвутся дали
как сухожилья,
и леший ждёт,
и крадётся рысь,
да воют волки по-человечьи,
колдует враг и хохочет бес...
Махнуть рукой, запастись картечью,
запрячь коня да податься в лес.
_______________________
*
Нам хоть что-нибудь,
да спасти ещё –
что «повыгодней»,
«поугодней».
Мы шарахаемся
от Чистилища
в вечном поиске
Преисподней.
Нам осталось-то – по Созвездию,
по компьютеру для фантазии,
да на День Последний – по лезвию, –
по фрагменту многообразия.
____________________
*
Поэт заранее оплачен:
через Поэта – благодать
для всех, кто плачет.
А иначе
не дать не значило б отнять.
______________________
В
О Т В Е Т
Н А . . .
"Нам светит... Бог",
и в небе столько снега!
Любой из нас находит, что искал,
и я – «из девятнадцатого века»,
а ты из Мезозоя прискакал.
Я б всё тебе отдал,
да ты не хочешь.
Я б главным поделился –
не возьмёшь.
И веришь в глупый «Рай»,
и зубы точишь,
и – век моей печали не поймёшь.
____________________
По мотивам пса Шарикова
Не нужен Александр Блок!
А нам тогда куда деваться? -
он будет "Бог", а мы - овации.
Не нужен Александр Блок.
Его бы надо заменить!
И заменить, конечно, нами,
объединёнными под знамя:
"Догнать, отнять и поделить!"
___________________________
*
Разум – в плену у пустой Лолиты.
«Бог Отбора» - по следу призраком.
Время пугает недобрым признаком –
пилят машины гранит на плиты.
Нам успокоиться б тем, что найдено,
да рассмотреть бы что есть– поближе.
Только прельщает нас нас что не украдено.
Лижем бьющую руку... лижем.
_____________________________
*
«Слово – не воробей:
вылетит – не поймаешь».
Сможешь вернуть воробья – узнаешь:
слово «верни» означает «убей».
________________________
Т Щ Е С Л А В И Е
Пусть не вечен
Путь что Млечен,
но для жителей планет
путь за славой
бесконечен;
бес конечен,
слава – нет.
___________________
Фабула
Возьми меня с собою в путь,
сожги мне голову и руки.
Я ненавижу эти звуки, -
умчи меня куда-нибудь.
Здесь пять не делится на шесть.
Я шёл, не задевая мумий,
я не сильней своих безумий;
кто в Мире знает,
что
он есть?
Как череп Ёрика молчит
моё былое остроумье
под купоросом полнолунья
что так бездарно нарочит.
Нули бомбят мозги Магистров,
и мир богов давно забыт.
Грести на месте можно быстро, -
где Время встало, путь открыт:
певицы путают слова,
собаки верят человеку;
все правы в логике отсека.
Надежда, сгинь пока жива!
Со встречным вихрем в парусах,
с дозорным, в чьём бинокле пусто,
с компа`сом, подчинённым чувствам,
с обратным ходом на часах
возьми меня с собою в путь,
сожги мне голову и руки.
Я ненавижу эти звуки, -
умчи меня и позабудь!
____________________________________
Ц Е Н З У Р А
О любимых глазах,
о святых образах,
о разлуке–тоске,
о слезах на песке
тонко и осторожно –
можно.
О высоких хлебах,
об упрямых рабах,
о горящих сердцах,
о свободных стрельцах,
что прошли этот путь
ничего не прося,
нельзя.
__________________
*
Эхо культуры дробится и тает
в свободе –
как в высшей необязательности.
Что же ты хочешь, писатель, нести
в Мир, где культура
не обитает?
Хочешь, пиши на «общак» - на бизнес.
Хочешь, дрова руби в неизвестности, -
мало ль их там, в необжитой местности,
в злости махнувших рукой
«по жизни»!
________________________
*
Поэту был судья народ.
Потом – попы.
А позже – критик.
Сегодня – психоаналитик.
Как скоро "завтра" настаёт!
________________________
Н О В А Т О Р У
Не стоит мучиться, поэт, –
в бесплодной гонке окаянной
изобретать велосипед!
Он был и будет – деревянный.
Пиши пешочком, налегке;
увидишь больше и услышишь.
И, может статься, всё, чем дышишь,
в одной поместится строке.
________________________
*
Поэт Потопа,
я поэт «по Нет».
Поэт «по Да»,
тебе уже не верят.
И вот – вода!
Я приоткрою двери.
... И где
наш след?
________________
*
В Природе нет
ни зла, ни компромисса,
а гений –
лишь частица Естества,
а потому
собою не гордится.
Как не гордится
зеленью листва.
______________
О поэзии
Что значит жизнь и её профессии,
любовь и войны из года в год,
Вы обретёте ответ в поэзии,
...в той, что приводит
на эшафот.
_________________
«Р А С К Р У Т К А»
Поэт, не беспокойся о «раскрутке» -
хорошие стихи – живой магнит.
И он спасёт тебя и сохранит:
законы гравитации – не шутки.
_____________________________
П О Р А
Эх, пора была!
Что – парабола.
Все паденья –
начала взлёта
над безвременьем,
над болотом!
... А с болота посмотришь –
фабула:
тихим фосфором –
города в ночи,
да звезда молчит
ожидаючи.
_______________
Успех
Можно
чем-нибудь дорожить,
что-то «делать»,
«любить» и спать.
Должен кто-то
на свете – жить,
чтобы жизни уничтожать.
Чтобы гибель
назвать «игрой»,
сочинив себе
«объясненья»
чтобы хитрость назвать
«уменьем»,
и – запить, закусив икрой.
_______________
*
Собираются поэты
насладится Красотой.
... И один поёт об этой,
а другой поёт о той.
___________________
*
Слова не для того,
чтоб строить карусели
да красить витражи
в заброшенных церквах:
кто украшает мир,
не принимая цели,
его Земля стоит
на трёх пустых словах.
__________________
О С Т А Н К И Н О
Стоит «Останкино»
на останках –
в остатках русского языка.
А было – всё:
и мечты, и танки,
и вроде и башня-то высока.
С неё и даль, говорят, виднее
как в «Страшной Мести» -
«... во все концы»,
и "птица редкая" онемеет:
там – сотни рек
и мосты... мосты...
_______________________
*
Читай, поэт,
стихи мои, -
расти.
И – прорости
рубцами
до кости.
Споткнись на пуле
посреди пути.
И встань.
И отряхнись.
Тебе идти,
быть может,
сотни
миллионов лет.
Ведь ты – поэт.
_____________
Критерии значения
Подняли шумиху
вокруг чепухи.
Сумма шумих –
и уже «личность»
словно столичная необычность –
«гений»
созданный из трухи:
«Это же надо – встаёт с левой!»
... «неповторимо» жуя табак,
хотя рождён был
под знаком «Девы»! –
а это –
почти Президентский знак.
А как гениально он дарит книги!
«А как он искренно любит мать!»
В общем,
насколько
он лучше фиги,
всем ещё предстоит понять.
__________________________
*
Мне говорят, я архаичен.
... На фоне – чьём?
Или... – кого?
Где ото всех любой отличен,
что значит ФОРМА?
Ничего.
_______________________
*
Поэт не против
служить власти,
если не против
народа власть.
Лёжа
на тёплых подушках
в пасти,
можно
век прославлять пасть.
_______________
*
«Поэт по разрешенью» - не поэт,
родившийся для жертвоприношенья.
Не ищет он в миру «вознагражденья».
За прошлые
десятки тысяч лет
он понял всё.
... И рявкнул Зверь в ответ:
«Поэт без разрешенья – не поэт!»
____________________________
*
Поэты гибнут ради тех,
кто их прочтёт... и позабудет.
А сотня лет пройдёт,
«осудит»
уже давно привычный «грех».
Поэта к той поре – «простят»:
что издадут,
а что – не очень.
Поэт в России –
(между прочим) –
не то,
что от него хотят.
_______________
О любви
Сергей Есенин Родину любил.
Мне говорили, что Неруда - тоже,
и Мандельштам её любил похоже...
Но что любил палач, народ забыл.
_____________________