Не знал я музыку поэзий,
когда мне было двадцать лет.
В ряду поэтов бесполезен,
но всё ж писал я свой буклет.
Я не учил основы рифмы,
но был изрядный стихоплёт.
Был болен вечным романтизмом.
Душа играет, и поёт.
Не знав азы другого мира,
влюблялся в лирику,и слог.
Но был неважным пассажиром
в мой неоконченный урок.
Я не познал сатиру смехом,
и был улыбкой двадцать лет.
Всё это мне вернулось эхом,
как тот безликий силуэт.