Сегодня, мимо, проходила смерть:
Ее дыханье чувствовал спиною.
И, к вечеру, не смог в окно смотреть,
Хотя она пришла и не за мною:
Так было много жизненных картин,
Где жизни нет во взгляде, ни походке,
Где эпилоги , с горечью седин,
Где больше не итоги, а лишь сводки.
Ее холодная рука была вблизи,
Когда тянулась забирать награду;
И не было желанья, возразить
И возродить в своей душе отраду.
Но , знать, молился, кто-то за меня
И мое завтра непременно станется;
Еще над головою пошумят
Своей листвою белые красавицы...
09.09.23