У Мира слишком мало шансов
Нас полюбить какими есть,
С многообразием нюансов,
Держать не жаждущими спесь,
К свободе рвушими оковы;
Разочаровываясь в ней
В тиши надушенных альковов,
Перед визитом в сад теней.
Душ окрылённые картины
Лишь остановят беглый взгляд
Бредущих берегом пустынным
В тот мир, где каждый виноват.
Изничижительною прозой
Свой завершая монолог,
Чтобы не верить, что тверёзый
Сподвигнуться на это смог.
Бежать под музыку, без такта
За чьей-то , не своей, мечтой,
В пыли петляющего тракта,
Что, позже, назовут судьбой.
Тащясь, на выдохе, с арбою
Из собранных за жизнь вещей,
Забыть , что значит быть собою,
Молясь частицам от мощей.
Благоговеть и ненавидеть,
Алкать и презирать в бреду,
Искать, превознести, обидеть,
Найти и бросить, на ходу.
У Мира слишком мало шансов,
Чтоб не влюбились мы в него,
Без оправданий мезальянса,
Где аргументом естество...
09.09.23