Сентябрь мой… Яблоки на ветках,
В траве, на блюдце, в рюкзаке…
И, словно призрачная сетка,
Туман, плывущий по реке.
Листы, как дни, роняет осень,
И зябнут травы на ветру.
Тепла и света сердце просит,
Но дождь и холод поутру.
Сентябрь. Печаль моя — откуда?
Ведь лето не вернуть назад.
А осень — золотое чудо,
Дарует снова листопад.
И ветер, листьями играя,
Укроет ими старый сад,
И превратит златую стаю
В шуршащий листовой опад.
Сентябрь мой… Яблоки на ветках,
В траве, в корзинке, в рюкзаке…
И солнца луч в берёзах редких,
И яркий гриб в моей руке.
Фотомозаика автора