Но и мы виноваты
в том, что вымерли Нои,
от потопа насилья
нас никто не спасёт,
мы давно не крылаты,
и не рвёмся в иное,
и опять по теченью
нас куда-то несёт,
понимаю: виновен,
пью печали вино я,
ветер небо льняное
на куски разорвёт...
Но и в час свой последний,
рвя сомнений муар,
я зимою пост-летний
напишу мемуар,
напишу, как я прожил,
как я в рвался из жил,
как свой бред подытожил,
но и песню сложил,
вновь мерещится то же,
утопаю во лжи...