Он будет долго так идти.
Куда ему спешить?
Ведь только узнаешь в пути,
Что это значит – жить.
Он, как живой, он человек,
Он настоящий невидимка,
Он на голову слетевший снег,
Тревожащий далекой синей дымкой.
Он поднял зонт туч грозовых,
Укрывшие его от солнца, он
Идет, как шествие слепых,
Живых еще, похожих так на сон.